Índigo
DEM Te descubriste mintiendo al escribir. Lo recuerdas, hubo un momento en que se detuvo todo. Y tus palabras eran pocas, salían a cuentagotas, se morían al entrar en contacto con el aire. Tomar las letras en el papel era una forma de confesión confiable, sin fallas, para deshacer un poco el nudo permanente de tu garganta. Lo justificabas, te sentías feliz. Buena terapia, ahórrate el psicólogo. A tus 17 años la vida se resume en tormentas invisibles para los otros. Sólo las ves tú. La sospecha vino desde antes. Te leías y no te entendías. Solemnidad exagerada en tus letras, el sudor súbito de no tener nada que decir sin recitar las profundidades del diccionario, las combinaciones artificiosas que parecían no tener rumbo, datos que nadie recuerda…labios sin oído. Del cielo cae una lluvia con cierto aroma tropical. Los recuerdos flotan, el orgullo vencido renace como cada tarde. Censuras tu gracia, condenas la espontaneidad. Todo bajo las formas o nada. Pero allá afuera la c...